Вторник, Октября 17, 2017
Text Size

Засодимский П.В.

—Я скажу: для чего ты живешь...—промолвил нищий, грустно посмотрев на меня. Ты наживаешь деньги для того, чтобы их прожить, а проживаешь их для того, чтобы иметь возможность наживать... Значит, ты живешь для рубля! А пока ты снуёшь и ко­лотишься в жизни, думая лишь о минуте, могильные черви уже дожидаются тебя...

"Небывалый посетитель".

Электр. библиотека Проза Крестовская М.В. Из дневника
Рейтинг пользователей: / 6
ХудшийЛучший 

ИЗ ДНЕВНИКА. Отрывки. Полностью в книге «Исповедь Мытищева».

Подготовка текста, редактирование – L.K.-PH (http://www.lk-ph.com). Пунктуация частично сохранена.

Все мысли Крестовской о Виноградском Сергее Николаевиче (учёный-микробиолог). Написано после разрыва с ним, когда она, оставив Петербург, «спасалась» сначала в Харькове, а потом в Ольховатом – родовом имении своего мужа в Курской губернии. Л.К.

9-е сентября. 1901 года.

Всё имеет свою степень напряжения, даже страдание, даже любовь… Мне кажется, что я уже не чувствую их. По крайней мере от них уже не раздирается мучительной болью вся душа и не вырываются невольные стоны. Может быть это скорее отупение, чем успокоение… Оно напоминает тот сол­нечный день, что настаёт после страшной ночи урагана, всё разрушившего кругом… Тогда не надо глядеть на землю… Солнце снова светит, но вокруг всё опустошено и поломано… И теперь только не надо прислушиваться к себе, не надо за­глядывать вглубь души – там всё поломано и разбито и всё болит, быть может по-прежнему тяжко, но уже явилась какая-то возможность жить поверхностью души, не заглядывая в больную, тёмную глубь её и не касаясь болящих ран её…

Что же, и то хорошо, и это уже отдых… А мне он нужен и для работы; она отлично идёт здесь; я работаю целыми днями и даже по ночам, благо всё равно не сплю, работаю всегда, когда не читаю и не гуляю где-нибудь в саду или не сижу на любимой скамейке у пруда. И какие дня стоят хорошие, тихие, мягкие – ни яркого солнца, ни ветра… Такой покой повсюду разлит, такие мягкие тона воздуха, неба, полей… И всюду, всюду золотые листья. Они летают по дорожкам, как огромные бабочки, крутятся вь воздухе, точно играя друг с другом и вдруг падают как подстреленные птицы; мне нравится их шорох под ногами, словно они рассказывають что-то и шепчут… у них тоже есть свои сказки, свои воспоминания, «своё прошлое» и своё горе, быть может… Горе… теперь я уже не сказала бы: «убей его». Пусть живёт и будет счастлив как может… и умеет… Не мне быть его палачом…

 

 

 

Поэзия